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MISTÉRIOS DE LISBOA
"ESTA HISTÓRIA NÃO É MINHA, NEM MINHA AFILHADA.
NÃO É UMA FICÇÃO: É UM DIÁRIO DE SOFRIMENTOS..."
Correm rumores sobre graves motins em Campo Grande.
Com mortes e incêndios.
Motins que preparam a chegada de tropas britânicas
apoiadas por D. Pedro.
Não é verdade.
Fui pessoalmente verificar e estava tudo calmo,
sem sinais de sangue ou de tropas.
Testemunhas, dignas de confiança,
confirmam o fracasso do desembarque
de tropas de D. Pedro, no Minho.
Testemunhas de ainda maior confiança
garantem que nada aconteceu
e que a frota marítima
viu-se obrigada a regressar aos Açores.
Onde Elisabeth se esconde?
Ela me disse que estaria por aqui.
Não me parece.
Parem aqui.
Vejam este menino.
Estou pintando seu retrato há mais de uma hora
e ele parece que não me vê.
- Será que é cego? - Não acho que seja.
Olhe para aquelas mãos...
Parecem mesmo rouxinóis.
Eu tinha catorze anos e não sabia quem era.
Todos para dentro. Almoço.
As vezes os outros me perguntavam
se eu era filho do Padre Dinis.
Eu não sabia responder. Todos tinham sobrenomes.
Quatro. Cinco. Mais até. Eu era só João.
Ao contrário dos outros, não tinha férias,
nem passeios, nem presentes.
Acha que vai encontrar seu pai nos livros, "João"?
Sim, porque os livros não falam nem de sapateiros,
nem de ladrões, nem de bastardos.
E você é um bastardo.
Filho de um ladrão ou de um sapateiro!
Senão, por que se chama "João"?
Só "João"?
Tem razão.
Ofereço-lhe.
Faz mais falta a você do que a mim.
Talvez acabe aprendendo a ler.
Não sei quanto tempo passou
desde que perdi os sentidos até que abri os olhos.
Pensei que sonhava.
Parecia uma figura das minhas visões de febre...
Duvidei muito tempo se aquele vulto fosse realidade.
Bom dia.
Está melhor?
Sim, está melhor.
Em que está pensando?
Naquele que ofendeu meu pai.
Está falando de Antonio Santos?
Eu conheço bem o pai dele, está na prisão.
Ladrão de cavalos.
Pense nisso.
Antonio é um rapaz muito infeliz.
Não posso perdoar.
Não pode?
Tem certeza?
O Sr. Padre disse para eu nunca mentir.
Odeio aquele que ofendeu meu pai.
É verdade.
Não se esqueça daquilo que hoje vou dizer:
Temos de ser sinceros com Deus.
Com os homens, solidários.
O João bateu no Antonio e ele respondeu-lhe.
Isto fica comigo.
Agora coma.
O que é aquilo?
Um presente que uma amiga lhe trouxe esta noite.
- Que amiga? - Uma amiga do Padre Dinis.
Reconhece?
É um cavalo?
Meu filho...
Já é tarde, Sra. Condessa. Temos de ir.
Vamos, coragem minha filha.
Descanse, ele fica em boas mãos.
- É a minha mãe - Uma amiga.
Uma amiga.
- Mas ela falou... - Não deve falar João!
Não pode falar.
Só que elas...
Lembre-se do que o Doutor disse.
Repouse, rapaz.
Falamos mais tarde.
Nem Dona Antonia, nem o Padre Dinis
quiseram dissipar as minhas dúvidas
sobre aquela extraordinária visita.
Ambos se mantiveram evasivos, reticentes...
Quem começou o estudo e a observação
da física dinâmica?
João?
Galileu.
O que é física dinâmica?
Dinâmica é o ramo da mecânica
que estuda forças e movimentos produzidos com as mesmas.
E o que é força?
É aquilo que pode alterar o estado das coisas
ou movimentar um corpo.
Ou deformá-lo.
Ditado.
O padre não queria que eu meditasse.
Mal me restabeleci, ampliou minhas lições.
Obrigou-me a raciocinar, em ciência,
tentando distrair-me das meditações
estéreis sobre a minha vida enigmática.
Era,
em 1593,
ponto final.
Rafael, silêncio.
Havia quatro anos...
Um dia ordenou que me vestisse para passear com ele.
Admirou-me esta ordem porque o dia era letivo,
e nunca se dera semelhante atenção para comigo.
Quer vir ver uma coisa?
Vem, vem!
É o meu pai.
João,
chega.
Não quer vir brincar comigo?
Não posso.
Adeus.
Descubra-se.
É ela! É a senhora da outra noite!...
Cále-se.
Querem alguma coisa?
Não, senhor. Só descansar.
Mas se somos inoportunos, nos retiramos.
Quem é aquela senhora?
- Por que foi me ver? - Aquela senhora é sua mãe.
Já sabia! Assim que a vi, tive certeza.
- Então, aquele homem... - Não. Não é o seu pai.
Seu pai já não vive. Aquele é o marido de sua mãe...
Mas não faça mais perguntas, que eu não respondo.
Dias depois,
vieram anunciar-me que estava no átrio
um homem que pedira para me ver.
Menino João,
o filho da minha querida senhora,
o filho daquela santa.
Desculpa, mas quem é o senhor?
Sou Bernardo, o criado da Sra. Condessa.
Vim entregar uma carta ao Sr. Padre, mas...
como a senhora me disse que o menino estava aqui,
não resisti à tentação de vir ver.
Meu fidalguinho.
Se o menino soubesse quanto aquela alma sofreu por você...
Mas então, conhece-a bem. Pode me contar tudo.
Venha. Vamos ao meu quarto. Ficaremos mais à vontade.
Aquele homem é um tigre, menino.
Ele manteve a Condessa trancada durante oito anos.
Sem ver Sol ou Lua.
Oito anos...
Então é por isso que só veio me ver agora.
Mas por que o Conde a trancou?
Essa é boa.
Por causa do menino.
Por minha causa?!...
Mas ele não me conhece... Nunca me viu.
Mas sabe que o menino existe...
Descobriu...
ou alguém lhe contou,
que a Sra. Condessa teve um filho de outro homem.
Para aquela fera bastou...
E esse homem...
o meu pai...
conheceu-o?
Não tive esse gosto.
Mas sabe quem era?
Também não.
Quem sabe isso tudo é o Sr. Padre Dinis...
Então estava aqui.
Ando há horas a sua procura.
Fui eu quem o trouxe.
Não importa, deixe.
Toma. É a resposta da Sra. Condessa.
Prudência, hein?
Certifique-se que ela a queime depois de ler.
Pode ir. Vá com Deus.
Deus o guarde, menino.
Quando você volta?
Vai voltar, não é verdade?
- Se o padre me autoriza... - Falamos depois.
Pode ir. A Sra. Condessa está esperando a resposta.
Adeus, menino.
A sua benção, Sr. padre.
Tome.
É uma carta de sua mãe. Não lhe é destinada,
mas acho que chegou a hora de você ver
que vida amargurada é a dela
Leia e peça a Deus
que se compadeça de quem a escreveu.
O Conde suspeitou.
Quis arrancar-me o segredo
das duas pessoas que viu da janela.
Trancou-me de novo no quarto.
Colocou um punhal sobre o meu coração.
Pensei que ia me matar.
Supliquei-lhe a morte de joelhos.
Cuspiu no meu rosto. Decidiu não me matar.
Será covardia?
Será o prazer de me ver penar?
Quem a mandou sair daqui?
Mandei-a sair daqui? Não mandei, não é?
Quem a mandou sair daqui?
Quer que eu a tranque aqui dentro, é isso?
É isso que quer? Prefere assim?
Vá para o sótão! Para o sótão, imediatamente!
Para o sótão!
- Mate-me! - É isso que quer, é isso?
Mate-me!
É isso? Quer que eu a mate?
Eu te suplico! Eu te suplico...
Não vai sair daqui. Não vai sair daqui.
- Mate-me! - Não vai sair daqui.
- Pare! - Não vai sair daqui, entendeu?
- Pare! - Não vai sair daqui.
- Não faça isso! Pare! - Solte-me!
E você, o que está fazendo aqui? O que está fazendo?! Suma!
Saia daqui! Saia daqui! Saia daqui! Saia daqui!
Já lhe foi pedido para que não saia dos seus aposentos!
Por favor! Por favor!
A minha alma cobriu-se de um véu de tristeza
no momento em que li a carta de minha mãe.
Todas as manhãs perguntava por ela ao P. Dinis.
Durante meses, não obtive notícia boa nem má...
Bernardo!...
O que se passa? Aconteceu alguma coisa?
A senhora sua mãe...
O Conde... O Rei...
- A Sra. Condessa... - O quê?...
Minha mãe o quê?... O que é que fez o Conde?...
Então, Bernardo, calma, vamos.
Sua mãe quer vê-lo.
Me ver...? Onde? O Conde a libertou?
O Conde partiu com o Rei. Com a tropa.
Parece que os liberais de D. Pedro
desembarcaram no Minho.
Sua Majestade foi expulsá-los para o mar. O Conde...
Partiu?
O Conde foi embora?...
Então, por que minha mãe não veio com você?
Ela não queria outra coisa. Se não estivesse doente.
Está doente?
Não é nada grave. Não se preocupe.
Enfim, está de cama. Quer que o menino vá lá.
Vamos embora.
Calma, calma, João. Nada de precipitações.
Antonia, dê ordem para prepararem a carruagem.
Desculpe estar de costas, mas... não é bom ver um criado chorar.
A medida em que a carruagem se aproximava
do palacete de Santa Bárbara,
meu espírito vacilava entre o temor
que me inspirava aquele sinistro edifício
e a alegria de rever a minha mãe.
Mas a ideia de que talvez poder refugiar-me entre seus braços
acabou por dissipar todos os receios.
Sentem.
Podem vir.
Sr. Padre Dinis.
Sente-se.
Estranho para mim receber visitas.
Tenho sempre...
medo que o Conde apareça a qualquer momento.
Se as tropas desembarcadas
forem tão numerosas como me disseram,
não é provável que o Conde volte tão depressa.
Me falaram de três barcos cheios
de mercenários, franceses, ingleses...
A guerra é capaz de durar bem mais do que se pensa.
Deus o ouça.
Por mais tempo que dure,
não me dará os anos que eu perdi com meu filho.
Bernardo!
Veja se é ela! Depressa!
"Ela".
Ela quem, Sra. Condessa, se não sou indiscreto?
Eugênia.
A criada que vive com o Conde.
O Conde vive com uma criada?!...
Digo criada, mas...
de fato, a criada sou eu,
e ela é a senhora.
Ela é quem manda aqui,
ela é quem decide tudo...
Não era ela, Sra. Condessa.
Uma briga entre duas moças da cozinha.
Ela não saiu do quarto do Sr. Conde
desde que ele foi embora.
Ainda bem.
Pode ser que me deixe
respirar livremente mais um ou dois dias.
Depois do que vi e ouvi,
não posso deixá-la sozinha nesta casa.
Mas é esta a minha casa.
A única que tenho.
Para onde quer que eu vá, Padre Dinis?
Quem acolheu o filho pode acolher a mãe.
Sr. Padre Dinis,
sua generosidade confunde-me.
E me envergonha. Não a mereço.
Permita que seja eu a julgar o seu merecimento.
Mas que dirá o mundo?...
Já penso nas calúnias e nos ultrajes?
O mundo não está sobre a minha alçada, Sra. Condessa.
Eu presto contas a um poder bem mais alto.
Por favor, minha mãe, aceite. Assim posso vê-la todos os dias.
Acha que é possível? Acha que podemos?
Acho que devemos.
- Quando? - Já!
Bernardo!
Traga minha capa, por favor.
- Posso levar um baú? - Naturalmente.
Eu levo.
Obrigada.
Vamos.
Para que minha felicidade fosse completa
faltava conhecer a outra metade da minha história.
Não ousava pedir a minha mãe
que me falasse daquele pai que já não vive,
como dissera o Padre Dinis.
Não queria atormentá-la com um passado
que tanto a fizera sofrer.
Fiquei sem um pingo de sangue quando o vi.
Não diga nada à outra.
Ela não pode saber que estou aqui.
Sinto-me tão feliz, que podia morrer sem medo.
Mãe!
Não fale mais de morte. Prometa-me.
Tem razão, meu filho.
Eu prometo.
Mas há de ver um dia
que no inferno do mundo,
a esperança da morte é o paraíso dos infelizes.
- Mas disse que era feliz! - E sou.
Do que tem medo, então?
Do passado, Pedro.
Do meu passado.
Meu Deus!
Que desgraça verá anunciar-nos?
O Conde voltou, Sra. Condessa.
Desculpem o atraso.
Bernardo.
O Conde me pôs na rua.
Não precisou dizer duas vezes. Fiz a trouxa e fui embora.
Se quiser pode sempre ficar aqui, Bernardo.
Obrigado Padre Dinis, já tenho onde ficar.
Está vendo, Sra. Condessa, tudo se arranja.
Seu marido vai sair em breve de Lisboa com a criada.
Está enfim livre.
Acha mesmo?
Será que aquele homem não fará valer sua autoridade
para arrancar-me dos braços do meu filho?
Talvez tente, mas primeiro terá que descobrir
onde se encontra a Sra. Condessa.
- Não vai ser fácil. - E se conseguir?
Se conseguir, há nesta pobre casa meios
para por vossa excelência e seu filho fora de seu alcance.
A umas duas mil léguas de Lisboa.
Fique descansada, Sra. Condessa:
a benção de Deus não desamparou Agar no deserto.
Então, minha filha.
Basta de lágrimas.
Chegou a hora dos sorrisos.
Pense no seu filho.
Pense no futuro.
Padre Dinis continuava a mostrar-se reticente
cada vez que eu tocava no assunto.
Mas tanto insisti que um dia...
Pedro!
Ângela!
Pedro, chamei-o porque sua mãe me autorizou a contar-lhe aquilo
que continua querendo saber com tanta insistência.
Vamos ao meu gabinete. Ângela!
Penso que sua mãe não está se sentindo bem.
Ângela!
Se não lhe contei antes,
é porque esta história não pertence só a mim.
E se lhe conto agora é porque ela pertence também a você.
No ano em que nasceu, entrou nesta casa um homem
que pedira para me ver...
João, por que não está escrevendo?
Não tenho tinta!
A tinta João, é para trazer de casa.
Vamos para aqui, de castigo.
Aqui.
Era tão pálido e descarnado que mais parecia um cadáver...
Com o menor rumor que fosse possível...
Sr. Padre, ali tem um fantasma.
Sentados!
João, vá se sentar.
Ajudem-me aqui!
Vamos, silêncio!
Me chamo Pedro da Silva.
Sou filho segundo do Conde de Alvações.
O que significa que sou um homem pobre.
Uma espécie de bastardo de um matrimônio legítimo.
Como se fosse filho de um sapateiro
ou de um criador de porcos.
Mas essa condição só me pareceu insuportável,
no dia em que encontrei uma dessas mulheres fatídicas...
Que trazem no seu primeiro olhar de amor,
a aventura plena
ou a desgraça absoluta.
A mulher que eu amava
era filha do Marquês de Montezelos.
Filha segunda, como eu.
E predestinada, como eu, ao infortúnio...
Deolinda!
Que susto.
Entra.
Que é isto?!
Não abra aqui, menina.
É o fidalgo de ontem.
O da Igreja.
- Quando? - Esta manhã.
No mercado.
Tenha cuidado, menina.
O Sr. Marquês já voltou do grêmio.
"Excelentíssima senhora,
"Perdoe-me a audácia de lhe mandar esta carta.
"Mas nada podia me afastar do seu olhar descoberto ontem
"e sonhado hoje.
"Desde que a vi na igreja
"não descansei enquanto não soube
"a quem pertencia tamanho encanto.
"Meus minutos parecem horas.
"As minhas horas, dias.
"Enquanto não tiver a bondade de me receber.
"Por isso, sem avaliar e com toda a inocência,
"me atrevo a pedir-lhe que me alivie este tormento.
"Seu, Pedro da Silva."
Foi primeiro, Sr. Padre, um sonho sem sobressaltos.
Uma suave embriaguez do coração, sem o delírio dos sentidos.
Um ardente desejo de felicidade,
sem calcular o que devia ser a felicidade para nós.
Se quiser repousar um momento.
Desculpe. Não é nada. Não se preocupe.
Prefiro encerrar meu relato
do que roubar-lhe demasiado tempo.
Foi, depois,
um acanhamento em nossas relações.
Um corar sem motivo.
Um baixar os olhos na presença um do outro.
Foi, por fim, a luta desenfreada do coração com a cabeça,
da inocência com o cálculo,
da santidade das afeições...
com o demônio das conveniências sociais.
Nos víamos quase todos os dias no mesmo lugar.
O suficiente para termos a certeza
de que queríamos passar o resto da nossa vida juntos.
Sim.
Já o tinha jurado antes que me pedisse,
eu quero ser tua
de alma
e de corpo.
Na vida e na morte.
Peço audiência ao seu pai hoje mesmo.
Tenho medo...
- Pedro, tenho medo... - Medo de quê, meu amor?
Medo de quê?
Quando se ama como nós, não há de que ter medo.
Não é?
A amo tanto.
Sr. Marquês...
D. Pedro.
Venha.
Pediu-me para me dizer duas palavras
e eu recebi-o por deferência pela sua condição.
Mas acho preferível que se abstenha.
- Mas, Sr. Marquês... - Acredito que é melhor.
Evita assim nos embaraçar a ambos:
a si próprio pedindo-me a mão de minha filha,
e a mim, recusando-a.
Eu só dou minha filha
ao homem que reúna duas condições.
Primeiro, deve me provar que é tão nobre como ela.
Depois, tem que ser bastante rico
para lhe poder dar tudo aquilo que eu próprio lhe dei até aqui.
Vossa excelência satisfaz seguramente à primeira condição.
Mas de modo algum à segunda.
Minha filha é pobre, D. Pedro da Silva.
Vossa excelência é pobre.
E nem eu nem o senhor seu pai
podemos espoliar os primogênitos
para favorecer os segundos filhos.
Adeus, D. Pedro. Tive muito gosto.
É melhor sair por esse jardim, nunca se sabe.
É tudo.
Com licença.
- Ângela, minha filha! - Mãe!
Não é nada.
Uma tontura.
É de emoção.
Mas continue, Sr. Padre.
Não se preocupe comigo. Por favor, continue.
Está bem, eu continuo, mas em seu quarto.
Vejo-a fatigada. Quero que repouse.
Venha, vamos, Sra. Condessa, vamos.
Curiosamente, D. Pedro sentiu-se mal
no mesmo ponto do seu relato.
Instalei-o nesse mesmo canapé.
Mas ele recusou repousar
enquanto não tivesse terminado de contar a sua história.
Envergonhei-me de mim mesmo.
Tive a tentação de me vingar,
fazendo subir os rubores da vergonha
na cara daquele pai que envergonhara a mim primeiro.
Mas a luta do orgulho com a desonra não durou muito.
Decidi partir para a América...
onde há muito ouro...
onde se conquistam grandes posições na Europa.
Onde se trafica com o gênero humano.
E de onde se parte depois
para tirar um diploma de homem honesto em Portugal.
Parto para a América.
- Me mato. - Ângela.
Se partir, me mato.
Meu pai vai obrigar-me a casar-me com outro.
Antes morrer.
Ângela, espera.
Ângela!
Está ardendo em febre.
Não é nada. Estou assim há meses, não se preocupe.
Abandonei os meus projetos de partida,
bem entendido.
Não podia abandoná-la assim.
Tinha certeza que poria em prática sua ameaça.
Com a cumplicidade de Deolinda,
Ângela passou a receber-me em casa
toda vez que o pai se ausentava.
Fazíamos projetos insensatos:
uma fortuna inesperada... uma fuga para o estrangeiro...
D. Pedro! Depressa! É o Sr. Marquês.
A principio,
nossos encontros eram puros, fraternos...
Mas pouco a pouco,
o anjo da inocência nos abandonou.
A voz impetuosa da paixão falou mais alto.
Nem Ângela nem eu soubemos resistir.
Cabrão.
- Não! - Não chore mais...
Coragem, minha filha.
Perdão. É mais forte do que eu.
Quando ouvi aqueles tiros, pensei que morria...
Meu pai tinha despedido a Deolinda,
e tinha me fechado no quarto.
Ficamos por aqui. Vamos deixá-la descansar.
Não!... Por favor, Sr. Padre, não, eu peço que continue.
Eu peço que continue, por favor.
Quero que meu filho saiba quem foi seu pai.
Eu sei que não tenho força para dizer eu mesma.
Por favor, continue Sr. Padre.
Eu peço que continue por mim.
Bom dia.
O que me aconteceu?
Perdeu os sentidos, meu amigo.
Não, não, não! Não se mexa.
Não está em condições de se levantar.
Consegue mexer o braço?
Não.
Não perdeu muito sangue.
O médico vai voltar esta tarde para examiná-lo de novo.
Agora coma. Precisa recobrar forças.
Nas semanas em que estive entre a vida e a morte,
o Marquês de Montezelos forçou Ângela a entrar num convento.
Isso devia tranquilizá-lo. Ao menos assim está protegida.
Sem dúvida, Sr. Padre.
Mas é uma proteção provisória.
A intenção do pai é tirá-la de lá
assim que lhe arranjar um marido.
Qual é o convento?
O convento foi uma das razões por ter vindo vê-lo.
Soube que tinha uma irmã no mesmo lugar.
O convento de Nazaré.
Infelizmente, cheguei tarde demais.
O Marquês veio buscá-la anteontem.
Há semanas que seu estado saltava aos olhos.
Chorava todo dia, coitadinha.
Mas se recusava a confiar.
Nem a prelada pode tirar nada dela.
Sabe para onde a levaram?
Para casa, suponho.
Mas posso informar-me, se quiser.
Informe-se.
Temo o pior, Antonia.
Por ela, e pela outra vida que ela traz no seio.
Virgem Santíssima!
Que Deus a proteja.
É da menina Antonia! Disse que é urgente.
Obrigado.
Pode ir.
Minha irmã Antonia informava-me que o Marquês de Montezelos
enviara secretamente a filha
para uma quinta que possuía
a vinte e cinco léguas de Lisboa.
Bom dia, compadre.
Não haverá por aí uma bica d'água
para dar a estas pobres bestas?
Pagando, bem entendido.
Não bebem desde o nascer do sol. Estão morrendo de sede.
Aqui não é um bebedouro público.
Eu não sou compadre de ciganos.
Vá, siga logo o seu caminho.
Há uma ribeira lá embaixo. A menos de duas léguas.
A água de graça. A informação também. Passe bem.
Obrigado, compadre.
Um gole pelo incômodo.
É do bom.
Talvez não tire a sede, mas dá energia.
Se não bebo vai pensar que é soberba.
Mas que é do bom, é.
Se quiser mais é só aparecer.
Estou lá em cima, no Monte das Mulas,
por detrás do carvalho.
Basta perguntar por mim, Sabino Cabras.
Pode ser que passe por lá, quem sabe.
Se tiver sede ou me der na telha.
Meu nome é Heliodoro.
Todo mundo me conhece por Come-Facas.
O nome não é lá muito bonito, mas condiz com a pessoa.
Lá espero. Fique em paz.
Ah, é você homem? Me assustou. Não o vi chegar.
Só me veem chegar quando eu quero.
Sente-se.
Está sozinho?
Mais vale só...
Lá isso é...
Ia cear. Está servido?
- É cavalo. Há quem não goste. - Só não como pedras.
Bem, essa coisa dos cavalos, dá ou não?
Vai dando.
Para ser franco, amigo Heliodoro...
O meu nome é Come-Facas.
Se não vão pensar que está falando com outro.
Amigo Come-Facas.
Se eu só vendesse os que compro e os que crio,
a bem dizer, eu morria de fome.
Mas contando com os outros, não posso me queixar.
- Que outros? - Os que encontro.
Onde?
Onde é que haveria de ser?
Os que "encontra".
E para você? Dá?
É mais ou menos como você.
Como eu?
Assim.
Eu fiz um tratado com Marquês ali de baixo. Lá na Quinta.
Quando ele tem um problema, eu resolvo.
E dá?
É sempre melhor do que andar por aí
tirando as coisas da terra,
Era o que eu fazia antes.
Agora tenho uma especial.
E essa vai ser boa.
"Especial"...
É, a filha do Marquês.
Não!...
A própria filha!?
A moça está...
Pai desconhecido.
Elas, quanto mais finas, mais putas...
Então que seja... sem ofensa.
E então?
Então, ele é bastardo.
Mas está quase saindo aqui fora.
E quando sair,
duas pás de terra e acabou.
Naquela idade, nem idade tem...
Nem tamanho...
nem pecado.
Um grãozinho de areia neste deserto todo.
Quando ela sair,
vai direitinha para o céu.
Era eu?
O bastardo era eu?
Aos olhos do Senhor, não há bastardos,
nem filhos segundos.
Somos todos primogênitos.
Mas era eu que ele devia matar.
Que está fazendo aqui?
O Marquês não gosta de visitas.
Felizmente não está, mas podia estar.
Bom dia, compadre.
Já disse que não sou seu compadre.
Não é porque bebemos juntos, que somos do mesmo sangue.
- O que você quer? - Vim propor um negócio.
Um negócio.
Que negócio?
Não compro nem vendo cavalos. Nem tampouco os roubo.
E bastardos?
O que disse? Que historia é essa?
Você me contou, na noite passada.
Não devia beber.
Baixe a voz, besta!
O que mais eu lhe disse?
Não há um lugar onde se possa falar sossegado?
O que eu quero propor, não se propõe aqui.
Anda, vamos.
Obrigado, compadre.
Sente-se aí.
O que é isso?
Abre.
Conte.
Tenho outras tantas comigo.
Se for mais do que o Marquês te dá,
o bastardo é meu.
O bastardo é teu?
Para que você o quer?
Para o quê que ele te serve?
Isso é comigo, não se preocupe.
Mas se não está interessado no negócio...
Espere aí!
Quem disse que eu não estava interessado.
Deve haver por aí umas quarenta moedas.
Oitenta, com as que eu tenho comigo.
Isso é muito dinheiro...
Ele vale tanto assim?
Para você, passa a valer.
E evita de ficar com mais um crime na consciência.
Vamos, decida-se! Tenho os cavalos esperando.
Está decidido.
São quarenta,
compadre.
Pão, chouriço,
compadre.
Vendeu-me ao Sr. Padre, não é assim?
- Quem? - O cigano, esse Cabras...
Salvou-me a vida. Comprou-me do assassino
e me vendeu ao Sr. Padre.
Foi assim, não é verdade?
Não, não foi bem assim.
Mas a história já vai longa e é tarde.
Sua mãe está exausta. Vamos, vamos deixá-la repousar.
Durma bem, mãe.
Duvido, meu filho.
Mas basta saber que está perto para que a insônia me seja leve.
Boa noite, Padre Dinis.
Boa noite, Sra. Condessa.
Posso fazer mais uma pergunta, Sr. Padre? É a última, juro...
E o meu pai?
Deus permitiu-lhe ver
e beijar o filho antes de partir.
Faleceu dois dias depois da sua chegada a esta casa.
Pôde ainda ditar-me uma carta para a Sra. Condessa,
onde lhe anunciava que o filho estava são e salvo.
Deixou este mundo
com o nome de sua mãe nos lábios.
É um homem justo,
desgraçado e virtuoso...
Não tem que se envergonhar por ser filho dele.
Vá, agora, dormir.
Amanhã às oito, botânica.
Sabe que eu não tolero atrasos.
Até amanhã, Sr. Padre.
Antes de deixar Lisboa com Eugênia
o Conde de Santa Bárbara contou por toda parte
que minha mãe o tinha abandonado por outro homem.
No meio acanhado de Lisboa,
minha mãe passou a ser o elemento ignóbil
das conversas nos salões e nas praças...
Ainda é minha prima, imagine...
Em segundo ou terceiro grau, é certo, mas...
Eu ouvi dizer que o homem é um padre...
Meu Deus, que pouca vergonha!
Parece que já antes de casada...
enfim...
o que é certo é que seu pai, o pobre Marquês de Montezelos,
primo afastado de meu pai,
a tinha feito entrar num convento,
antes de lhe arranjar marido.
Alguma razão havia.
A razão é que estava...
Foi o próprio Conde de Santa Bárbara
quem contou ao meu marido...
Pobre homem!
Parece que as lágrimas lhe vieram aos olhos...
Está feito um farrapo...
Eu ouvi dizer que até deixou Lisboa...
Foi juntar-se às tropas de El Rey D. Miguel, no Minho.
No estado em que o vi não me espantaria nada
que fizesse um disparate.
Quem é aquele cavalheiro alto, Sra. Marquesa?
Nunca o vi por aqui... Tem ar de estrangeiro...
O "brasileiro"...
Chama-se Alberto de Magalhães.
Dizem que é filho bastardo de El Rey D. João VI...
e de uma camareira da Rainha D. Maria...
De fato, se repararem bem,
o lábio inferior é o lábio dos Bragança...
O que se sabe ao certo é que veio há pouco do Brasil
e que tem dinheiro a rodos...
A mim, o que me consta é que é um liberal.
Um espião de D. Pedro.
E que a sua fortuna serve, sobretudo,
para arruinar a corte e o altar.
Foi o que contaram ao meu marido,
de fonte fidedigna.
Nem bastardo real,
nem espião liberal, minhas queridas senhoras.
Lamento desenganá-las,
mas as minhas informações são fidedignas.
O vosso Sr. Alberto de Magalhães
enriqueceu no mercado ignóbil da escravatura.
E hoje em dia, arredonda a fortuna
com a pirataria...
Que horror! Será mesmo possível?
Já me chegaram aos ouvidos esses boatos, D. Martinho.
Não acredito neles.
Meu marido nunca teria aceitado receber um homem dessa laia.
Tenha a bondade de ir buscar o meu lenço, D. Martinho.
Deixei-o naquela mesa.
Com certeza.
Do que sorri, Sr. Alberto de Magalhães?
Posso saber?
De vossa excelência, Sra. Condessa.
De mim?
Ou do mundo, se preferir, Sra. Condessa.
Não compreendo.
Eu também não.
Pensava no que vossa excelência dizia há pouco
sobre a Condessa de Santa Bárbara.
E isso o faz sorrir?
Que a pobre da Condessa de Santa Bárbara
seja a "vergonha da fidalguia portuguesa"?
Vossa excelência acha que devia levar mesmo isso a sério?
Eu não lhe peço...
Não lhe peço a sua opinião, cavalheiro.
Peço-lhe apenas a delicadeza de não se rir da minha.
Pede-me demais, vossa excelência.
É difícil não rir daquilo que é risível.
Isso é um insulto!
À Sra. Condessa eu digo que não o é.
A vossa excelência...
eu digo-lhe que o tome como quiser.
Tomo como uma provocação!
E considero-me no direito de lhe pedir explicações!
Não precisa me tocar, D. Martinho de Almeida.
Esse gênero de tolices, se diz de longe.
Perdoe-me, vossa excelência,
mas tem um bilhete a seus pés.
Se não é do seu marido,
pode ser um ultraje aos princípios de que apregoa.
"Espero impacientemente o momento...
"de voltar a apertá-la nos meus braços. "
D. Martinho de Almeida...
encarregou-nos de perguntar a vossa excelência
com quem devemos negociar as condições do duelo.
Comigo.
Vossa excelência me perdoe, mas não é essa a praxe.
Deve sujeitar-se às condições que lhe forem impostas
por dois cavalheiros de sua confiança.
É justamente o que eu não concedo a ninguém.
Obrigações de honra sou eu quem as imponho.
Estou no uso das minhas capacidades.
Respondo por mim: não me bato.
Não se bate?
- Não se bate? - Não.
Avaliou bem as consequências dessa decisão?
Quais consequências?
Arriscar-se a um encontro imprevisto que...
lhe pode ser funesto.
Assumo esse risco.
- É tudo? - Não, não.
Resta-me desejar-lhes muito bom dia.
- Bom dia, patrão. - Bom dia, Sr. João.
Sr. Paulo, Sr. Raul.
Não era o caso do Padre Dinis.
Os boatos que corriam em toda Lisboa
tinham lhe chegado aos ouvidos.
Sem dizer uma palavra à minha mãe,
apresentou no tribunal,
onde se tratam sevícias e castigam caluniadores,
uma petição contra o Conde de Santa Bárbara,
chamando-o a juízo para que provasse a calúnia
ou se desdissesse.
Informado de que o Conde adoecera em viagem
e se encontrava numa hospedaria em Santarém,
Padre Dinis não hesitou em deslocar-se até lá,
acompanhado por um meirinho e um escrivão,
decidido a pôr fim sem tardar à ofensa infligida
contra a honra de sua protegida.
Lamento, cavalheiros, mas o Sr. Conde
não está em condições de receber visitas.
Não se trata de uma visita, caro senhor.
Trata-se de uma diligência judiciária.
Perdão Sr. Padre, mas...
não seria melhor esperarmos um momento mais... propício?
Não, senhor escrivão.
A pessoa que eu represento já esperou demais.
Sr. Conde,
este senhor é escrivão da Terceira Vara
e este outro é meirinho.
Foram encarregados de uma diligência
junto de vossa excelência.
Diligência? Terceira Vara? O que que significa?
Não devo nada a ninguém.
Não se trata de uma dívida, Sr. Conde...
Vossa excelência perdoará
se venho involuntariamente mortificá-lo.
Eu sou mandado aqui a requerimento
da Condessa de Santa Bárbara.
O que essa mulher quer de mim?
Que o Sr. Conde respeite a sua honra.
Quem é o senhor?
Eu o conheço... Já o vi...
- Já me viu, é verdade. - Mas onde? Onde nos vimos?
Me viu em frente da sua casa, no jardim.
Sim, sim, com um jovenzinho, lembro-me bem.
Mas antes disso? Foi antes, muito antes...
É possível.
Vai me voltar...
Hei de lembrar-me...
Não entendo...
O que o senhor tem a ver com o tribunal e a Terceira Vara?
Eu estou aqui na qualidade de protetor
da Condessa de Santa Bárbara.
Sou a sentinela vigilante da sua honra
e posso acrescentar, sem escrúpulos,
que o sou também da honra de vossa excelência.
Da minha honra? O Sr. Padre zomba de mim.
Não, não, não zombo.
Eu sei que vossa excelência não foi o único responsável
pelos infortúnios da Sra. Condessa.
E sei igualmente que foi uma marionete nas mãos do pai dela,
o Marquês de Montezelos.
Sabe isso?
O senhor sabe isso?
Portanto eu tinha razão:
já nos vimos, eu o conheço.
É possível.
Eugênia.
Meus senhores.
Peço que me deixem um instante com o Sr. Padre.
Eugênia, pode sair.
Assino tudo que quiserem,
mas antes preciso falar com ele a sós.
Queiram sair, por favor.
Sente-se.
Desculpe.
Sinto-me sufocado.
O que diz o médico?
Que é um caso extraordinário,
que reserva o diagnóstico,
que quer consultar outros colegas...
em resumo: não sabe.
Mas deixemos isso...
É curioso ter esta impressão tão forte de conhecê-lo
e não conseguir lembrar-me.
Quer dizer que o senhor está ciente
de que o Marquês de Montezelos era meu tutor?
Estou.
Tem razão, é verdade.
Tratou-me como uma marionete...
Eu era praticamente uma criança. Frívolo, estouvado...
Só pensava em cães de raça e cavalos árabes...
Falava-me da filha.
Queria me apresentar.
Eu tinha ouvido contar vagamente uma história de convento...
Eu resistia.
Inventava subterfúgios.
A última coisa que eu pensava era em casar.
Um dia levou-me ao baile do Conde de Colares.
Era uma figura deslumbrante.
Um misto de riqueza e formosura que me pasmou.
Isto é a última moda dos salões. Dançar lundus africanos.
E também é moda apontar o dedo?
O culpado é o meu mordomo, que é surdo-mudo.
O pobre não pode dizer nada, e aponta.
Agora, todos apontam. Parece que é moda.
Mas é muito feio, não é?
- Se é moda, é moda. - Você acredita?
Ou acha que sim?
Vai ver que lhe faz bem trocar por uma noite
alazões e perdigueiros
por homens com garbo e mulheres formosas.
Aconteceu alguma coisa? Sente-se bem?
Quem é aquela mulher
que está ali ao fundo, falando com aquelas duas senhoras?
Conhece-a?
Mas é minha filha, Ângela. Nunca a tinha visto?
Não creio.
Pelo menos nunca a vi com os olhos que tenho hoje.
la justamente apresentá-la. Venha.
Não me sinto muito bem, meu pai.
Queria lhe pedir autorização para me retirar.
Ângela, tinha me prometido!
Não se sente bem porque está aqui sozinha.
Trouxe-lhe justamente companhia.
O Conde de Santa Bárbara. Um caro amigo, e seu admirador.
Bom... Deixo-os travar conhecimento.
A companhia dos velhos não é saudável para os novos.
Não me deixe ficar mal.
Até logo. Divirtam-se.
Não gosta de dançar?
Já não me diz nada.
Nem sei se sei ainda.
Eu nunca soube.
Mas sei caçar javali e cavalgar sem cela.
Gosta de cavalos?
Tenho dois puro-sangue. Trouxe-os de Marrakesh.
Custaram-me os olhos da cara.
São os cavalos mais garbosos de Lisboa.
Gostaria que os visse. Não deixo ninguém montá-los.
Mas a senhorita sou capaz de deixar.
Se lhe aprouver...
Bem entendido?
Não deve interessar-se por mim, Sr. Conde.
Não deve.
Meu coração está morto.
Tarde demais, Ângela. O meu já lhe pertence.
- É seu desde que a vi... - Não diga isso.
Não faça isso.
Não pode...
Eu não posso...
Não posso!
Vista de perto,
aumentava em valor de coração
o que perdia no quilate dos olhos.
Era mulher para se ver, mas era mais para se amar.
E então... conversaram?
A sua filha, Sr. Marquês, não está muito para conversas.
Não me diga que não lhe falou.
Obviamente não lhe interesso.
Que disparate é esse? Claro que lhe interessa.
Vou tirar isso a limpo.
Tinha na alma um sacrário de amor.
Converteram-lhe em taça de fel.
Como?
Falo de Ângela de Lima, Conde de Santa Bárbara.
Converteram em taça de fel
o sacrário de amor que tinha na alma.
Quer também você verter sua gota no coração daquela infeliz?
Deixe-a, Conde.
A memória de um primeiro amor...
O cadáver do primeiro homem amado
marcou aquela existência de saudade
com que a sua paixão não pode rivalizar.
Deixe-a, por piedade.
Não compre ao pai, porque compra uma escrava morta.
Mas quem é o senhor?
Como soube?
Não importa. Sou um amigo.
Está tudo esclarecido, caro Conde.
Uma indisposição passageira. Um equívoco.
Vá. Está à sua espera para se desculpar.
Não a faça esperar.
Vai pensar que lhe guarda rancor.
Sr. Conde, Sr. Padre, lamento mas não é razoável.
- O estado do paciente... - Ponha-o na rua.
Diga-lhe que nos deixe em paz.
Por favor, doutor, se precisar de você o chamo.
Por favor, doutor.
Quando voltei junto de Ângela, achei-a dócil e risonha.
Mas o sorriso era forçado e a docilidade, resignação.
Eu não quis ver então, mas vejo bem agora.
Aceitou docilmente a minha corte...
e eu quis crer que era por sua livre vontade,
fingindo não ver a mão de ferro do pai
que a constrangia na sombra.
Escutei unicamente os meus sentimentos,
o meu egoísmo,
em vez de dar ouvidos ao outro,
ao desconhecido que me tinha abordado um pouco antes.
Não voltou a vê-lo?
Uma vez.
Uma só vez.
Na véspera do meu casamento com Ângela de Lima.
Tinha vindo ultimar os preparativos da cerimônia,
quando tive o impulso,
inabitual em mim, mas irreprimível,
de pedir a Deus que abençoe a nossa união.
Reconheci imediatamente a sua voz.
Vejo que não seguiu o meu conselho,
Conde de Santa Bárbara.
Lamento.
Por você e principalmente por ela.
Esse casamento fará de Ângela de Lima
uma desgraçada,
e de você,
se não encontrar a felicidade em ser o verdugo dela,
um desgraçado também.
E sem remédio.
Mas quem é o senhor?
Como se atreve? Como se chama?
Tudo que ele me disse, realizou-se...
Tentei saber quem era...
Disseram-me...
que se chamava Sebastião de Melo.
Contaram-me as coisas mais contraditórias sobre ele.
Eu o procurei...
mas nunca mais ninguém o viu.
Desapareceu... como por encanto.
Naturalmente morreu.
Não, não morreu. Mas é como se tivesse morrido.
Você o conheceu?
Você o conhece?
Conheci.
Não é possível!
Tudo é possível.
Esse olhar!
Essa voz!
Sabia que já o tinha visto!
Sebastião de Melo!
Padre Dinis Ramalho e Sousa.
É por esse nome que o mundo agora me conhece.
Pedi que viesse, Eugênia,
porque faço questão que seja testemunha da minha penitência.
Eis a declaração
que me prontifico a assinar, Sr. Escrivão:
Desonrei-me...
fazendo uma afronta à Condessa de Santa Bárbara,
minha esposa.
Quis que ela expiasse as infâmias de seu pai,
o Marquês de Montezelos,
e dei-lhe durante 15 anos uma vida de incríveis amarguras.
Meditei suplícios,
humilhações a seu amor próprio,
ultrajes à sua dignidade...
Levei-a perto da sepultura
e quando a vi fugir
indignei-me de que a vítima
se não deixasse arrancar o último gemido,
sem que a sociedade a ouvisse.
A Condessa de Santa Bárbara fugiu há dias de sua casa.
Presumi que ela iria contar os flagelos
que ninguém poderia imaginar.
Quis justificar uma infâmia com outra infâmia.
Acusei-a de adultério.
Na realidade,
a sua honra, se está manchada, é da minha perversidade,
é do contato que a forcei
com um homem de instintos degenerados,
que desonrou o nome de meus avós.
Sr. Alberto de Magalhães!
Disse-lhe no outro dia
que a sua honra o impunha o dever de uma explicação.
Disse.
Enviei-lhe dois padrinhos.
O senhor recusou a proposta de um duelo.
Recusei.
Entendo então que em contra-partida
propõe dar-me explicações de desagravo?
Entende mal.
Nesse caso, Sr. Alberto de Magalhães,
devo considerá-lo um covarde.
Considere.
Você é um covarde!
É um covarde, Sr. Alberto de Magalhães!
Você é um covarde!
O Sr. Alberto de Magalhães é um covarde!
Você é um covarde, Sr. Alberto de Magalhães!
- Calma! Calma! - É um covarde!
É um covarde, Sr. Alberto de Magalhães!
Cavalheiro, o que aconteceu?
Uma algazarra aqui entre dois fidalgos.
Um tratou o outro de covarde
e tentou atirar nele.
O outro o agarrou e mandou-lhe pelos ares que nem uma pena.
Uma grande cena!
E a razão, sabe-se qual foi?
Um dos fidalgos que o acompanhava
falou de uma...
que era por causa de uma tal Condessa ou...
Viscondessa de Santa Bárbara.
Disse Condessa de Santa Bárbara?
Ou Viscondessa, não posso precisar.
O cavalheiro ouviu o nome dos fidalgos que se disputavam?
Um deles falou em... Alberto Magalhães.
E esse outro, Alberto, dirigiu-se ao outro...
não ouvi bem o que falaram.
O desconhecido que tomara corajosamente
a defesa da minha mãe,
o misterioso correspondente
que assinava Alberto de Magalhães,
e que pretendia deter revelações sobre o filho
que lhe tinha sido arrancado dos braços ao nascer,
tornou-se o personagem mais enigmático de Lisboa.
Mas Padre Dinis não era homem
para deixar um enigma sem solução.
A roda desanda, minha querida.
Está vendo? A desgraça cansou-se.
Graças a você, Padre Dinis.
Jamais poderei pagar o que fez por mim e por meu filho. Jamais.
Não, minha filha. Não me deve nada.
Não fiz mais do que reparar uma pequena...
uma ínfima parte do mal que lhe fez o mundo.
E o Conde? Agora que fez penitência,
não vai querer que minha mãe volte para casa?
Não, não. Não tenha receio.
O Conde não está em situação de exigir o que quer que seja.
Mal ousa suplicar que lhe perdoe.
Se não me obriga a voltar, eu o perdôo!
Eu o perdôo de todo coração!
Aceitaria ir dizer-lhe isso em Santarém?
Seu estado é preocupante.
Teme-se que não possa voltar a Lisboa.
Desespera-o a idéia de, um momento para o outro,
poder partir sem ter ouvido da sua boca que o perdoa.
Não, mãe, não aceite! Não vá!
Devo aceitar, meu filho.
Teria remorsos toda a vida se não.
Irá comigo, não é verdade?
- Bem entendido. - Quando?
Amanhã ao alvorecer.
Queria perguntar-lhe, Sra. Condessa.
Alberto de Magalhães... Diz-lhe alguma coisa esse nome?
Sim, vi-o escrito.
Onde?
Num bilhete que um cavalheiro deu
ao Bernardo para me entregar.
O que dizia esse bilhete, se não sou indiscreto?
Qualquer coisa acerca do segredo do nascimento do meu filho.
Confesso que não lhe dei grande importância.
Pensei que fosse mais uma das intrigas do Conde
para me atormentar.
Guardei-o em um baú e não voltei a pensar nele.
Mas o nome do signatário sim...
Sim. Era... Alberto de Magalhães...
Por que pergunta, Padre Dinis?
Porque me disseram ontem que um homem com esse nome
se bateu com outro por sua causa.
Por minha causa? Com que propósito?
Não sei, Sra. Condessa, mas hei de saber.
Tem que me mostrar esse bilhete quando voltarmos a Lisboa.
Sra. Condessa, permita-me que lhe apresente o Sr. Juiz.
Sei que é tarde, Sra. Condessa,
mas se vossa excelência assim o desejar
eu posso chamar testemunhas
para poder proceder a abertura do testamento.
Não, por favor, Sr. Juiz, poupe-me.
Compreendo.
Às suas ordens.
Fico à disposição de vossa excelência.
Sou Frei Baltasar da Encarnação
e assisti aos últimos momentos do Sr. Conde.
Tenho uma carta para entregar à Sra. Condessa.
Sra. Condessa.
Frei Baltasar da Encarnação
assistiu aos últimos momentos do Sr. Conde.
Se me permito importunar vossa excelência,
é porque prometi ao seu esposo
entregar-lhe pessoalmente esta carta.
Ditou-me com seu último fôlego.
E a assinou ele próprio com suas derradeiras forças.
"O coração me diz que virá tarde.
"E quando virá, se vier,
"o meu corpo estará já frio, os meus olhos apagados
"e os meus ouvidos surdos ao perdão dos seus lábios.
"Não me amaldiçoe, Ângela.
"Aos meus pés está um homem que me promete seu perdão
"e aos seus pés está um justo que te dirá que me perdoe.
"Escute a ambos!
"Salve-me você!
"E que o mundo amaldiçoe a memória
do Conde de Santa Bárbara.
"Morro com a sua imagem no coração... "
Eu tinha razão de me opor àquela viagem.
Quando a minha mãe voltou, era outra...
O que se passa?
Por que ela não falou comigo?
O Conde morreu, meu filho.
Sua mãe está muito afetada. Praticamente não dormiu.
Venha. Eu tenho coisas graves para dizer-lhe.
O que lhe vou dizer
vai provavelmente fazê-lo sofrer.
Mas pense na sua mãe.
Esteja certo que o sofrimento dela
é infinitamente maior que o seu.
Pense nela.
O Conde de Santa Bárbara
fez de sua mãe sua herdeira universal.
Ela recusou a herança.
Entende não ter direito à fortuna de um homem
que nunca aceitou como marido.
Fez bem!
Essa herança seria a herança da desonra.
É o que ela pensa também.
Simplesmente essa recusa a deixa sem meios
para viver segundo a sua condição.
Como disse o seu avô,
o Marquês de Montezelos, a seu pai:
sua mãe é pobre.
Uma senhora da sua estirpe, sem fortuna e sem marido,
não tem lugar no mundo que é o seu.
Mas, enfim, tem a mim. Tem um filho!
Daqui a um ano ou dois... poderei procurar uma...
sei lá... poderei ser preceptor. Poderei ensinar!
Daqui a um ano ou dois,
talvez...
Três ou quatro, mais provavelmente...
Mas entretanto tem que admitir que é mais um peso
do que um amparo para sua mãe.
E então?
Então a sua mãe decidiu recolher-se em um convento.
- Não! - É a única solução razoável.
E corresponde, além disso, à vontade da sua mãe
de se retirar de um mundo que tanto a fez sofrer,
e de respeitar a memória do Conde de Santa Bárbara.
E eu?
Acabo de encontrar a minha mãe, para perdê-la de novo?
Eu sei que não é justo, meu filho.
Mas só lhe posso repetir
o que disse há pouco: pense nela.
Pense no que deve ser o seu tormento
após todos os tormentos que já passou.
Pense na sua mãe.
Adeus, minha senhora.
Deus a acompanhe.
Boa sorte.
Pedro! Pedro!
Vamos!
Aí abordaram três navios espanhóis.
Sedas e porcelanas. Não houve resistência nenhuma.
Eu calculo a presa em cento e vinte contos.
Há carestia de seda.
E no Báltico?
Não há notícia. É cedo.
Panamá?
Uma abordagem sem interesse.
O comércio do Peru está praticamente acabado.
Anda. Pode entrar.
Está ali o Sr. Padre para ver sua excelência.
Eu sempre pensei que acabaria entrando nas Ordens...
- Faça-o entrar para o salão. - Com licença.
- Você me espera aqui? - É inútil. Eu já tinha acabado.
Estão à minha espera no grêmio.
Saia pelo jardim. Nunca se sabe.
É com o Sr. Alberto de Magalhães que tenho a honra...?
Não me reconhece?
Devia?
Pois eu o reconheço...
Parece que foi ontem...
Mesmo depois desses anos todos, e com essa batina...
A propósito,
essa batina é verdadeira?
Ou é mais um disfarce?
Desculpe, não entendo a ironia. De que disfarce está falando?
O disfarce de um cigano.
Chamava-se Sabino Cabra...
Como sabe? Onde o viu?
Só dois homens sabiam esse nome. Um morreu, o outro...
O outro...
chamava-se Come-Facas.
Mudei tanto assim, Sr. Sabino Cabra?
O gato é para ficar ali!
Vamos, rápido!
Quero tudo isso pronto rápido! Agora, saiam! Saiam!
Desculpe.
O dinheiro que me deu mudou a minha vida.
Soltou-me o espírito...
Abriu-me o conhecimento...
O caminho do saber, da ciência...
Do livre arbítrio!
Esse vaso é daquele lado! Vamos embora, rápido!
Quero todos trabalhando! Vamos!
Incompetentes...
Desculpe.
Mas chega de discursos.
Não vou lhe contar como o Come-Facas
se transformou em Alberto de Magalhães.
Seria muito longo e enfadonho.
Mas também não vou lhe perguntar
como um cigano se transformou em padre.
Tenho alguma curiosidade em saber
se o filho de Dona Ângela de Lima está vivo.
Está. Graças a Deus, está.
Alegro-me em saber.
Alegro-me sinceramente.
Gostaria de vê-lo.
Você pode.
Mas de preferência sem ser visto.
Não tenho vontade de lhe explicar
em que circunstâncias o vi pela última vez.
Compreendo.
Sabe...
Às vezes eu penso
que eu fiz aquilo que eu tinha intenção de fazer.
Isso me dá calafrios.
Eu nunca vou poder lhe pagar, Padre.
Já estou pago, Sr. Alberto de Magalhães.
As nossas contas foram saldadas hoje.
Contas... contas...
Gostaria de lhe confiar a soma que salvou a vida do rapaz,
para que a use no interesse dele.
É o preço do seu sangue. É justo que a utilize.
Cuidado com o busto! Vamos, rápido, rápido!
Quero os castiçais daquele lado!
Quero todo mundo trabalhando!
Hoje!
Você me deu essa missão. Eu a aceito.
O que está fazendo aqui? Vá lá para fora!
E rápido!
Meus senhores...
acabou por hoje.
Muito obrigado.
- Obrigado. - Obrigado.
Ah, é verdade, ia me esquecendo...
todos os legados do seu marido foram cumpridos
a exceção da soma deixada à Eugênia, sua criada.
Por quê?
Não quis aceitá-la.
Disse que não se vendeu ao Conde de Santa Bárbara vivo
e não se venderia a ele depois de morto.
Não esperava isso dela.
Será que me enganei?
Dias depois, a encontrei em uma carruagem.
Fez parar os cavalos, chamou-me na portinhola,
me deu um endereço na Praça da Alegria
e convidou-me a visitá-la.
E você vai?
Um dia desses. O mistério é provocador.
Ah, outra coisa, amanhã não posso vir.
Parto para Santarém.
Tem ainda a ver com a morte do Conde?
Indiretamente.
O confessor do Conde, recorda-se, o frade?
Pediu-me para visitá-lo.
Não sei quanto tempo vou demorar.
Previna a minha irmã, por favor.
Sua irmã?
A Dona Antonia?!
Pelo que sei...
Sebastião de Melo não tinha irmãs.
Ah, não tinha?
Outro segredo?
Eu lhe respondo mais tarde.
Peço-lhe que continue a considerá-la minha irmã.
Você a previne?
Vá descansado.